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El lenguaje del arte.
Un día te mudas (otra vez), y toca desmontar las estanterías (otra vez), pero esta vez coges un libro, no muy viejo, uno que leíste en la carrera, de bolsillo, y al abrirlo observas lo amarillas que se han vuelto las páginas, y el olor a viejo que desprende. Se parece sospechosamente a todos esos libros que tienen los padres en casa y que de pequeño ojeas sin entender, solo observando lo amarillas y porosas que son sus páginas comparado con el brillante y nuclear blanco del cuché de tus cuentos. Entonces piensas en esa dependienta mayor que tu y que sin embargo te ha llamado señora esta misma mañana. Y piensas en el ultimo disco que pudiste escuchar del tirón, sin hacer nada más, con los ojos cerrados y tirada en la cama. Y piensas en lo largo que fue el verano de los 17 y en lo corto que ha resultado este ultimo lustro. El lenguaje del arte, se llamaba el libro, del semiótico Omar Calabrese. Diciembre de 2000 y ya está amarillo, poroso viejo. Y ya ni me acuerdo de la mayoría de los libros leídos, de las películas vistas, de los sueños forjados.
La campana (Tomada con instagram)
She got weirded out easily. (2nd half of the Parra mural at SFMoMA).
jenniferjeffrey, instagr.am
Parra @ MºMA
Hooked on
Me gusta cuando leo hasta altar horas de la mañana y al día siguiente los personajes me acompañan hasta la hora de comer… Por lo menos.
Sant llorenç de muga (Tomada con instagram)
